Pifou!

Não sei se isso aqui acabou. É difícil acabar as coisas. A virtude do desapego é pra poucos. É pros heróis, pros budistas, pros naturalistas, e um tanto de outros "istas" (que nem sempre inclui os artistas). Escrever sempre foi minha fuga, e sempre incluiu apegos. Acho que ando fugindo menos, simplesmente por não ter pra onde fugir. Ando escrevendo menos, simplesmente por estar vivendo mais, por estar sendo honesta com a minha existência. Eu poderia falar do meu coração que anda um tanto confuso, ou das minhas perspectivas, ou da ausência de presenças físicas que ainda causam uma pontada (mas dessa vez saudável) de saudade. Poderia também me esconder atrás da terceira pessoa do singular e escrever intimidades, banalidades, sacanagens, tentando sempre misturar ficção para não deixar minhas crises virarem novela. Eu poderia voltar a escrever. Mas esse texto é a prova de que não consigo, e não há nenhuma falsa modesta nisso.